Siempre pasé mis dias, con café, en estaciones de extrarradio. Por mis padres, situaciones, o idas de de  el alma. En ellas encontraba el fin, momentaneo, de mis tormentos. Tambien personas que lloraban de rabia al irse, llorarban de alegria por volver, o el estoico que en un banco lee una historieta de felinos o inquilinos. La verdad esque muchas veces pasaba ahi mis dias por gusto, por evaporizar ese "mono" que sentia al dejar todo y cambiar de habitos.  Alguna vez he cogido el primer autobus que llegase a ella, cogiendolo y acabando en calles de sconocdas. La sensacion de que nadie te pone cara, nadie sabe quien eres, nadie ni nada.

Uno mismo

"El, que siempre quiso ser todo menos el,
salio del burdel.
Alli vendia por un trozo de pan y algunas copas de mas,
su dignidad.
Detras de un cristal translucido,
engañando a cualquier pujador que le fuera lo sucio.
Pasaron por su cama asesinos del amor, caballeros que no repitieron,
alguno con la mano larga y otros muchos que prometieron silencio.
El, no se fue,
solo queria fumarse el viento de aquella ciudad donde nadie le ponia cara.
El, sabia que volveria,
vivia de eso y sin esas propinas no iria muy lejos.
Pero queria,
ansiaba,
unos labios a los que reconocer, unas manos calientes o un simple hombro
donde gritar, desgarrarse, aferrarse o morir en compañia.
El, que era yo,
decidio volver, esconderse entre las savanas
y vacilar a su destino.
Pero no se deprimio,
no lo estoy.
El destino es mi suela y yo lo piso, corriendo por las calles
donde fue, si fui algun dia niño.
El, que conozco de vista,
es un soñador,
y como tal nunca dejara de decir amor."



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