En el cerezo se alinean las risas
que por tu boca, divina,
dedicas a mi desdicha.
Tu, cruel ninfa,
que desgarras miradas
por pura cortesía.


Poeta.

Se desdibujan las palabras ,
escritas con acuarela,
en el surco de tu piel morena.
Son borradas con cautela
desde una fosa negra,
donde los besos de presunto amor
se evaden con dosis de alcohol,
rogando al incipiente sol
un poco de tu sucio autor.







R.

Ya no muero por la vida, ni por el arte, ni por la música, ni tan siquiera por los versos con sabor a besos de despedida. Ahora no muero por las calles vacías, llenas de malicias que otros como tu, antes, si que han perecido por ellas. Hoy no muero por un Dios, ni por un padre, ni por una mujer. Hoy no desfallezco por una sonrisa entornada como mueca, ni por una lengua moviéndose en mi entre pierna. Aunque no sepa porque deberé morirme de pena, ya no muero ni por ti, ni por amor.