Presos apalabrados,
dulces amargados,
cara de malo,
manos con forma de pecado.

Trébol de la mala suerte,
meses con leyes,
sardinas a las que les conceden
viajes de primera en trenes.

Sueños empeñados,
pájaros enjaulados,
besos para aliviados
suspiros con tabaco.


Trébol de la mala suerte,
primos de Pérez,
mujeres a las que les conceden
viajes de primera en trenes.




Poeta.

Se desdibujan las palabras ,
escritas con acuarela,
en el surco de tu piel morena.
Son borradas con cautela
desde una fosa negra,
donde los besos de presunto amor
se evaden con dosis de alcohol,
rogando al incipiente sol
un poco de tu sucio autor.







R.